Quantas vezes julguei que o outro era tolo porque não se enquadrava nas minhas expectativas?

Estou a pensar, em particular, na ideia de um Santo Tolo. Um Santo Tolo é normalmente um eremita, um santo particularmente estranho, ou talvez mesmo aquele paroquiano único, maravilhosamente idealista na sua igreja que marcha ao ritmo de um coro angélico diferente. Este tipo de tolos – o de uma pessoa que é supremamente distanciada dos cuidados deste mundo – é até celebrado na Bíblia na descrição de São Paulo como tendo-se tornado um tolo por Cristo.

Há um livro que adoro chamado Laurus, escrito por Eugene Vodolazkin. Conta a história de um Santo Tolo chamado Arseny que, durante toda a sua vida, encontra-se em desacordo com a sociedade. Ele vive como um eremita no bosque, indo ocasionalmente à cidade para mendigar pão, se for preciso. Os habitantes da cidade têm em parte medo dele, em parte acham graça.

Suspeito que o seu medo advém do fato dele procurar um modo de vida radicalmente diferente e preocupa-os que a sua presença denuncie a sua própria existência, mais materialista e apegada.

É por isso que muitas vezes riem dele. Isto ajuda-os a ignorar o quão desconfortáveis ele os faz sentir. No entanto, nos seus momentos mais honestos, esgueiram-se para visitá-lo na sua caverna na floresta para pedir conselhos, oração, e o seu dom como curandeiro. O Santo Tolo, ao que parece, possui grande sabedoria.

Há um incidente particular no livro que ficou comigo muito depois de o ter lido. A certa altura, Arseny é agredido por um bando de jovens rapazes.

Eles o jogam numa cerca de tábuas. Vários pares de mãos pressionam-no para dentro das tábuas, embora ele não resista. O rapaz cujas mãos permanecem livres prega as bordas da camisa de Arseny às tábuas. Arseny observa os rapazes a rir e depois ele também ri.

O que me surpreende é o que acontece a seguir.

Quantas vezes julguei que outra pessoa era tola porque não se enquadrava bem nas minhas expectativas? Que sabedoria perdi por causa do meu orgulho? Porque deixo a opinião dos outros moldar os meus pontos de vista tão fortemente que até posso perder um milagre diante dos meus próprios olhos? Ao responder a estas perguntas, tenho de admitir que sou mais tolo do que gosto de pensar e os outros são muito mais sábios.

No seu outro mundo, os Santos Tolos dirigem a nossa atenção para o Céu. Ao fazê-lo, demonstram grande profundidade de sabedoria. Descobriram o que é verdadeiramente importante e libertaram-se para busca-lo.

Quando Arseny morre, o seu corpo jaz ao lado do seu pequeno eremitério, liberando o cheiro de pinheiro como incenso. Uma corda é amarrada aos seus pés e o seu corpo é arrastado para o cemitério. À medida que o cortejo vai avançando, ouvem-se gritos da multidão de 183.000 pessoas que vieram para testemunhar o enterro. Os muitos bispos que chegaram para prestar homenagem, barbas a flutuar ao vento, pegam na corda e ajudam a puxar Arseny através de um campo de trigo, os seus braços sem vida começam a dedilhar a erva, tal como você ou eu dedicaríamos um terço. É uma imagem assombrosa, um enigma. Um funeral estranho para um homem que viveu uma vida estranha.

Ninguém quer ser rotulado de tolo, bobo ou idiota. Ninguém quer ser trapaceado. Mas não posso deixar de pensar que não sabemos o suficiente para decidir com precisão quem é tolo e quem não é. Seria uma boa ideia abrandar, esperar, andar mais devagar para termos tempo e espaço para ponderar um tal mistério nos nossos corações.

Tudo o que eu realmente sei é que é uma questão que vale a pena refletir. A sabedoria não vai com a multidão. Não é uma questão cínica e prática. Não é o evitar de chegar a questões idealistas sobre nós próprios, o nosso lugar neste mundo, e a nossa viagem para fora dele.

A sabedoria assume riscos. Faz perguntas grandes e corajosas e não tem medo de ser mal compreendida.

É por isso que quando o meu filho dirige a minha atenção para fora da janela, no dia 1 de Abril, eu certifico-me de sempre olhar.